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On a le temps, demain, c’est repos. Ça discute sec autour d’un verre « non-alcoolisé » : « Un jour, au lac Baïkal, mon moteur a explosé. » « Et moi, j’ai cassé ma chaîne à la Porte d’Orléans en allant voir ma grand-mère à Melun. » Au gré des récits épiques, la nuit tombe doucement sur les selles et les réservoirs.

Bien tard, les têtes rechaussent une à une les casques et, après un dernier salut, les motos disparaissent dans la nuit parisienne sous la chorégraphie figée du génie de la Bastille. Demain sera un autre jour, mais vendredi prochain aura le même parfum de cuir, d’essence et de solidarité.

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